O FLAUTISTA

(homenagem ao meu cunhado Paulo, que até hoje toca flauta deste jeito)

Ganhou uma flauta doce.

O som era macio. Notas leves à voar, enchendo os ouvidos em desarranjos que não sabia.

Achou-se o máximo.

Flauteava.

Mas, flauteava sem saber o que fazia. Somente produzia notas que não se achavam entre si.

Na dissonância se achava Mozart.

Pensou que olhavam para ele porque era um músico.

Pensou que era o maestro que jamais havia existido.

Pensou que era um virtuoso.

Mas virtude não tinha.

Somente um bando de deletérios acordes que assustavam quase tudo que vivia.

Sentiu que o seguiam. Teriam, enfim, aprendido à apreciar seu gênio?

No flautear podia se ver seu sorriso maroto de felicidade plena.

Queria saber quem o seguia, até onde iriam. Tinha receio que se olhasse perderia sua mágica concentração, o feitiço do momento.

Andou, subiu, desceu, por campos passou.

Ainda era seguido…

Num ato repentino, de vontade e curiosidade, parou. E virou-se…

Viu…

Todos os ratos da cidade o seguiram…

Por isso sorriram quando passava…

Não era por sua música.

(Nem o pied piper de Hamelin)