FRESHLY  SQUEEZED  ORANGE  JUICE

Seattle é linda. Fica entre montanhas, um braço de mar e vulcões espetaculares. A arquitetura, da melhor qualidade, pontos turísticos e a simpatia dos habitantes do noroeste americano a fazem melhor ainda.

Existe um mercado antigo chamado Pike Market. Fica no alto de uma colina e tem entre as coisas que vende, uma peixaria, cujos empregados malabaristas jogam os peixes ao ar num ritual plástico à pesar, embrulhar e entregá-los ao cliente hipnotizado pela mágica dos movimentos.

Existe também um café, bem decorado, especializado em grãos de todo o mundo, pães deliciosos e um suco de laranja, espremido na hora, absolutamente delicioso.

Levei minha amada e queridos filhos para apreciar as delícias de Seattle. Lá estava construindo as oficinas gráficas do Seattle Times, o maior jornal da cidade. Pensava até em deixar Cleveland e morar ao sopé do Mount Rainier, um vulcão de 14 mil pés de altitude.

Ela queria um suco, espremido na hora.

Era cedo e o local estava vazio. Pedi o suco, procurei por uma mesa que acomodasse cinco e sentei-me à cabeceira. Ela, faceira e alegre escolheu o lado oposto. Sorridente esperava pelo café com o suco pedido.

O garçom, um jovem falante, vinha trazendo o mesmo em uma bandeja. Como manda o figurino serviu primeiro a madame. Abaixando-se ofereceu o néctar acondicionado em copo longo.

Não sei bem o que houve, mas o movimento feito por ela fez com que o copo levantasse voo. Até parecia o lançamento de um foguete em Cape Canaveral. O tempo parecia mais lento do que o normal. Vi o líquido laranja se movimentando para fora do copo. Vi o copo dar duas piruetas e procurar o chão não antes de expelir todo o conteúdo em minha direção.

Havia comprado uma calça branca, elegante e bem talhada. Queria impressionar minha bela. O líquido laranja vinha em sua direção. Não houve tempo para esquivar-me. Toda aquela massa despejou-se em minhas partes baixas, concentrando-se no dito cujo o qual estava calmo à descansar.

O garçom riu. Um riso nervoso pois tinha de limpar os cacos do copo. Quanto ao suco, havia ficado inteiramente em mim. Tentei ser esportivo. Era só um acidente, tudo se resolveria à contento. Olhei para ela e, cruzando olhares, senti que deveria pedir outro. E assim o fiz.

Troquei de mesa. Uma maior, cabendo oito. Sentei-me à cabeceira e exigi que ela se sentasse à outra. Meus filhos que mal continham gargalhadas profusas se comportavam dignamente, com pena do pai.

O garçom voltou, ainda com um copo em uma bandeja. Ela afoitou-se. Quis pegar o copo antes que este chegasse. Havia óleo, graxa ou qualquer outro deslizante em suas mãos, pois elas, as duas, espremeram o copo que por entre os dedos saiu em acrobacias únicas.

No voar artístico e desprendido separou-se do líquido e espatifou-se ao chão. O suco, como um tsunami amarelo atravessou a mesa. Seu destino era, novamente, minhas partes baixas. Lá se acomodou. Por um instante achei que iria escapar mas somente o melado do açúcar me fazia lembrar que certas coisas estavam no processo de se colarem.

Não gostei mas me contive. O rapaz já não tão alegre, se dispunha à novamente recolher os cacos. Meus filhos já gargalhavam, partindo para soluços convulsivos.

Ela pediu outro suco. Disse com voz melosa: “I really want my freshly squezed orange juice.” Quem não atenderia a tal súplica? E outro suco foi-se fazendo.

Eu sou, ou pelo menos acho que sou inteligente. Mudei-me para outra mesa, separada, aquela de quatro lugares. Decretei terra interditada. Ali só eu. Os outros foram isolados em outra mesa, também longa como a anterior, à alguns metros de distância. Estava à salvo. Isso não acontece três vezes, pensei.

Não tão feliz como no início o garçom voltou. Segurava o copo na mão, firmemente. Acho que não queria correr riscos. Fez até uma gracinha, servindo do lado oposto. Erro cruel. Tal mudança de destino selou a fuga do suco, que do copo saiu, vulcanicamente.

A erupção amarela misturou-se com as tentativas de salvar o copo. Como os outros dois, encontrou o seu fim ao rés do chão.

Com certo incômodo observava a cena imbuído da certeza dos imbecis. Jamais me atingirão.

Ledo engano. A força explosiva do líquido assanho afunilou-se e, como um esguicho de mangueira depositou-se, novamente, no infeliz lugar. Achei que ia perder meus filhos. Não sei se eram risos, gargalhadas, gaitadas ou soluços. Estavam rolando em convulsões contínuas.

O garçom desesperado não sabia o que fazer. Seu olhar estupefato indicava que não gostava mais da gente. Eu, sentia a partes grudentas mais grudadas do que super cola.

Decidi partir.

Mas eu ainda não tomei o meu “freshly squeezed orange juice”, falou. Não foi ouvida por mim e, certamente, também pelo garçom.

Em casa, tive de colocar as partes de molho. Gastou tempo descolar uma da outra. O mais incrível não foi ter acontecido o mesmo por três vezes...ela ainda quer, até hoje, o “freshly squeezed orange juice”.

Não me arrisco voltar à Seattle.

Mistério no Expresso de Monte Carlo

Olá amigos, à partir de hoje escreverei um conto sobre um fato verdadeiro. Uma história cheia de emoções e lances de comédia incríveis.

A história é grande, por isso será levada em capítulos, e montada em flash back, ou seja alguns eventos posteriores são contados antes para serem coroados depois.

Então vamos a ela:

Mistério no Expresso de Monte Carlo

Capítulo Um:  Florença

Estava em meu escritório perdido entre linhas de um projeto complicado.

O telefone toca. Do outro lado a doce voz de minha adorada. Melodiosamente disse:  querido quando você vier para a Itália traga-me uma outra câmera. A minha caiu ao mar.

Ao ouvir minha tentativa de obter uma explicação mais objetiva cortou-me, gentilmente...traga uma igualzinha. Gostava tanto daquela que perdi. Me lembrava sempre de você, não se esqueça. E, desligou.

Há algumas semanas antes, sentada com a amiga Flor, planejava um circuito de férias pela Itália. Queria visitar a filha amada que lá estava à estudar restauração em Florença. Cheia de ideias traçava um roteiro cinematográfico. Precisava de um toque de genialidade. Eis que este veio de Flor...meu filho é um somelier, disse. Que tal pedir a ele que nos faça uma lista de vinhos por cidades e regiões? Tomaremos do melhor.

Mal sabia que esta lista se transformaria naquela do diabo, pois os deliciosos vinhos escolhidos viriam, mais tarde, levar as mulheres à imprevisíveis situações. Mas a lista era realmente boa.

Ouvi, passando ao largo. Apoiei imediatamente. Iria encontrar com elas, mais tarde. Lhes dava pelo menos duas semanas de vantagem e, as encontraria banhadas pelo vinho, mais alegres e joviais. Ideia brilhante. Vamos em frente!

Disse minha querida esposa: deixaremos os arranjos de Florença por conta da Rachel. Já conhece o lugar, ao que retruquei; tudo bem, desde que não fiquemos na Piazza della Stazione. Os hotéis em volta destas praças são horríveis. Não se esqueçam.

Antes de embarcar, duas semanas depois, ainda recebi outro telefonema.

Querido, meus cartões não funcionam. Ficaram molhados, traga outros, por favor. Tentei novamente balbuciar algumas palavras, mas fingindo que a linha tinha estática, dizia que não me escutava.

Chegando em Florença, de trem, as avistei na plataforma. A três, sorridentes e alegres solicitamente se ofereceram a descer minha bagagem. Não precisa disse. Vamos tomar um taxi e ir para o hotel, estou morrendo de cansado.

Não, não, que bobagem. Dá para ir a pé.

Parei e perguntei: não me digam que escolheram um hotel na Piazza della Stazione? O silêncio era a resposta.

A espelunca se situava em uma esquina de ângulo agudo. Os quartos, tão pequenos, mal cabiam a cama de casal a qual deveria ter tido um encolhimento, pois era mais para anões do que normais.

O banheiro adentrava o ambiente. O box de vidro se situava no canto , à 45 graus. O armário, do outro lado da cama só era acessível por cima da mesma.

Não lhe disse? Por que não me ouviram? Quero ver você tomar banho neste box. Tal afirmativa veio a se confirmar quando ela, ao fazê-lo, notou que seus seios se espremiam contra o vidro. Pareciam dois ovos estrelados. Para usar o sabonete, somente com as mãos para cima, como à tocar castanholas.

Perguntou-me...trouxe a câmera...e os cartões? Não fale nada , conto-lhe tudo à mesa, regada por um dos vinhos escolhidos. Espere, seja paciente, e esta, a paciência, já não andava tão disponível quanto antes. Porém, por que não? Era o primeiro dia, tudo se arranjaria. Bastaria um bom vinho italiano.

Rachel, minha filha, é o exemplo do frugalismo. Na verdade é sovina mesmo, não gosta de gastar dinheiro. Não quis ouvir sobre a piazza. Não quis ouvir sobre reservas em primeira classe nos trens italianos. O quadro se pintava de negro, já sabia.

À mesa, o vinho se portava magnífico. Delicioso, de buquê ímpar, como todo vinho local, na Itália. As três estavam falantes.Queriam contar tudo, ao mesmo tempo. O vinho apressava o processo.

A culpa é da Rachel. Não, foi a mamãe. Sobrou até para a Flor, coitada.

Sabe, a gente queria ir para Monte Carlo, em trem expresso, via Bologna. Ia ser legal.

Ia?  Perguntei. Que aconteceu? Não se preocupe papai, trocamos os bilhetes de segunda pelos de primeira. Mamãe insistiu. Só que tivemos um pequeno contratempo. Foi culpa do Orelha.

Orelha, que Orelha?

Olha, ele morreu...mas não é minha culpa....

Capítulo II

A MORTE DO ORELHA

O vinho era generoso. Bacco se divertia ao ver as três tentando explicar o inexplicável. Eu, impávido, as ouvia atentamente. À medida que o relato avançava meus olhos se esbugalhavam. Não sabia se era por pânico ou espanto. Achei melhor me mergulhar nos copos que se enchiam automaticamente.

Por um instante pensei:  será o vinho, a lista do Tony? Seria a lista uma coisa do tinhoso? Pois bem, veja o que havia acontecido:

Trocados os bilhetes por primeira classe partiram para a estação com o objetivo de chegar primeiro e encontrar uma cabine que se transformasse em leito. E assim o fizeram.

Ao entrar, o plano era de abrir os assentos, transformando-os em camas e assim desencorajar quaisquer outros pretendentes àquela cabine.

Rachel fora excelente jogadora de futebol. Centroavante, esquerdinha, dona de um petardo poderoso chegou a marcar 39 gols em um campeonato, recorde até hoje não alcançado naquela liga.

Ao tentar abrir a cama notou que a mesma estava emperrada. Míriam e Flor forçaram mas nada conseguiram. Deixe comigo, disse Rachel, e, com portentosos chutes fez o assento mover-se ligeiramente, abrindo uma greta entre o encosto e o assento.

Para, para, para disse Míriam. Tem uma orelha ali...o quê? Uma orelha? Olha na junção dos assentos, aquilo é uma orelha! As outras  abaixaram-se ao rés-do-chão e disseram...É, tem uma orelha mesmo, e o resto também.

O pânico delas se apossou. Seria um clandestino? Seria um tarado, esperando um momento propício para atacá-las durante a viagem? Estava vivo...ou morto?

Acho que era um espião russo. Um agente do MI6 deve tê-lo matado após uma luta incrível e escondido o corpo debaixo dos assentos.

Meu Deus, estamos perdidas! E agora?

Vamos fugir, disse a Flor. Vamos para outra cabine. Deixe outro encontrar o Orelha. Peguem as malas...rápido. E assim se mudaram.

O trem era um expresso até Monte Carlo. Ao chegar na fronteira, perto de Bologna parou. Uma voz anunciava: desçam todos, teremos de trocar de trens. E, não houve mais explicações, ainda estavam na Itália.

Ponderei, acho que pararam porque acharam o Orelha.

Que isso! Ninguém falou nada...não inventa!

Bem , o fato é que tiveram de descer e trocar de trens. Para um outro, local, de segunda, e...lotado.

Certamente os carabinieri acharam o Orelha. Pararam o trem para o CSI italiano fazer sua mágica. Jamais saberemos o que realmente aconteceu, mas, uma coisa é certa, as três se olharam nos olhos e se perguntaram em uníssono:

E se os chutes da Rachel mataram o Orelha? Sai pra lá! Não queremos saber! E se mudaram para o outro trem, quietinhas, numa cabine superlotada onde uma doce velhinha de sombrinha nas mãos as olhava como intrusas e não bem vindas.

Pois é, a estória não acaba por aí. Segue um próximo capítulo onde as aventuras das intrépidas turistas continua. E o suspense aumenta.

Capítulo III

L’UMBRELLA DELLA NONA

Atônito pedi por mais uma garrafa daquele vinho. Pensei, será que a lista do Tony continha as garrafas do diabo? Por que as doces mulheres se comportaram como se possuídas por algo incontrolável? Seria o vinho? Se fosse, estaria eu sujeito à seus efeitos à partir daquele momento? Sorvi mais um gole e perguntei:  conseguiram a cabine?

La Nona tinha um “aspecto” sereno. Não se iludam, era uma nona italiana, o aspecto pode até ser sereno, mas ninguém brinca com elas. Ainda mais uma munida de uma sombrinha. Nem a máfia ousaria.

Rachel havia sumido. Abandonou a Flor e sua gentil mãe e foi à procura de lugar anônimo, onde não pudesse ser reconhecida, como uma verdadeira agente secreta. Seria ela um X9? Uma agente da CIA? O espião russo havia sido morto pelo MI6 ou foram os petardos desferidos por ela a causa mortis?

No trem expresso onde elas tinham estado no capítulo passado, ninguém ficou. Os carabinieri tomaram conta. O CSI italiano entrou no jogo. Ainda deve estar por lá, tentando saber como o Orelha foi parar, ali, embaixo das poltronas.

Todos se mudaram para o outro trem que já estava lotado. Parecia que estavam na Índia.

Míriam e Flor pediram licença à doce senhora. Receberam um olhar gélido. Seria ela a causa daquela cabine ser a única com uma pessoa só? No resto do trem tinha gente pelos corredores, penduradas, amassadas e agarradas. Ali só a doce vovó.

De repente, um bando de árabes surgiu do nada e adentrou como uma avalanche infiel. Abriam as janelas, começaram a fumar, falar, gritar, até que, brandindo sua fiel sombrinha La Nona os afugentou. Feche a janela, não pode fumar, fora daqui seus miseráveis. “Cornutos! Và via, súbito! Infideli...”

Os árabes titubearam e fugiram para o corredor. Foram imediatamente substituídos por nigerianos, do tipo CC de Coty, que nem bem assentaram-se e imediatamente fingiram dormir, com roncos simulados.

Os árabes voltaram e os tentaram expulsar. As línguas faladas deveriam conter palavrões. Palavrões são palavras de cunho mágico. São suculentas, volumosas, vociferantes, devorantes. Dá para entender em qualquer língua. Ficam melhor ainda quando em italiano ou inglês, este quando falado pelos”african americans”.

“L’umbrella”, ah...a sombrinha da vovó...surgiu como o machado de Thor, descendo em golpes precisos na cabeça dos coitados. “Basta! Cornuti.Va a farti fottere, mascalzone”...e assim por diante.

Respondiam os árabes:” la nona è santa”! E, fazendo um gesto com as mãos em círculo cobriam sua cabeça. “Santa, santa, và bene”.

Não voltariam mais. A calma voltou a reinar, os nigerianos tais quais estatuas núbias, imóveis ficaram e assim permaneceram até o final da viagem, a ressonar levemente.

Delicadamente Flor se dirigiu à senhora. Ouviu um “basta, finito, silencio”! Perderam a fala e o sono, ela e Míriam que, com os olhos vermelhos de cansaço, chegaram à Mônaco.

Ah! Mônaco...lugar mágico!  Belo, encantador.

Haviam planejado uma visita ao Casino durante o dia, para reconhecimento do terreno. E o fizeram. Desceram de bondinho, foram ver a troca da guarda. À noite voltariam e se vestiriam como divas para uma roda de champanhe ao redor das mesas de Bacarat.

Há de se convir que após tantas peripécias estariam cansadas. Para o hotel  iriam, acomodar-se-iam e iniciariam os procedimentos. Uma garrafa de vinho, da lista do Tony (ou seria do demônio), seria necessária, de imediato.  Uma outra a seguiria, pois as bocas eram ávidas e sedentas.

O hotel, bem escolhido pela Míriam, não fazia parte do roteiro sovina da Rachel. Era confortável, chique, à beira do cais onde maravilhosos iates enfeitavam a paisagem. Fariam um passeio para vê-los de perto, mais tarde, no adentrar da noite, após opíparo jantar.

A X9 não estava no seu melhor humor. Após o passeio, no caminho de volta, resolveu discutir o inócuo como só ela sabe fazer. Irritou todo mundo, quiçá o planeta. De repente,  Rachel sumiu...não estava mais à vista. Achava-se incompreendida, escafedeu-se.

Decepcionadas com a reação da amada filha e amiga Flor e Míriam resolveram retraçar seus planos e decidiram voltar para Cleveland. O abatimento as tomou de todo. Jantariam e voltariam na manhã seguinte.

Porém o aconchego do restaurante do hotel, o jantar  duas e a primeira garrafa de vinho amenizaram a tristeza que sentiam. A comida era boa, o vinho generoso.

Eis que, de repente, surge Rachel, de volta, sorridente, como nada tivesse acontecido. Assentou-se, pediu jantar, uma garrafa do vinho e ante ao olhar estupefato das duas, repetiu o pedido.

O que se sucedeu,  nem as mentes mais brilhantes poderiam prever...

Torno a lembrar as coincidências das ações e reações após os selecionados vinhos fazerem seus efeitos. E ali foi mais uma.

Sorvi, eu mesmo, uma outra taça daquele que tomava em Florença. Acho que os eflúvios demoníacos já se acercavam de mim. Olhando para elas pensei: ...o que virá agora? E a história da câmera, cartões...

Bem, para isso saber, entraremos no último capítulo, chama-se  Femme au Mer,  delicioso, pura ação e emoção!

Capítulo IV

Finale

FEMME AU MER

Vestiu seu melhor vestido. Calçou um Louis Vouitton, “red bottoms” e levou a mais bonita bolsa que tinha. Dentro dela, sua querida Elf, a câmera que havia retratado o passeio e peripécias vividas. Brincos, colares, anéis a adornavam.

Desceu para o restaurante do hotel com sua inseparável amiga. Aquele, infelizmente seria o jantar de despedida. A filha continuava desaparecida. Flor a consolava mas não adiantava. Recorreu a Bacco, pediu mais um dos vinhos da lista diabólica, pediu o menu. Jantaria em estilo.

O clima ficou sereno. O álcool já trafegava por todas as veias. O jantar estava delicioso...de repente...

Chega Rachel, alegre, jovial e saltitante...oi, o que estão bebendo? Também quero, e, pede outra garrafa.  Janta e pede mais uma.

Míriam não estava afim de papo. Resolveu passear pelo cais. Flor e Rachel a precediam à distância. Amigas, de braços dados, não deixavam transparecer nenhuma rusga. Míriam, já inebriada contemplava as estrelas e os barcos. Notou que suas amarras eram cobertas de veludo. Coisas de Mônaco. No deck marinheiros guapos, vestidos de branco, atarefados, moviam de lado a lado.

O ar era mágico, a brisa suave soprava-lhe os cabelos. O álcool lhe tomava posse, seus pensamentos divagavam em sonhos inexequíveis. Uma brilhante ideia dela se apossou. Viu-se a balançar no veludo das amarras. Como uma diva do Cirque du Soleil, em piruetas mirabolantes faria volutas mais complexas do que os capitéis corintianos.

Não titubeou. Voou como uma fênix ao despertar. Voou longe e certo. Num mergulho inebriado alçou o cordame balançando-se uma vez. Havia tido melhor sucesso que esperava. Balançou-se de novo.

A queda foi meteórica. Como um torpedo, afundou-se no Mediterrâneo, entre os barcos e a plataforma de concreto do cais. Sumiu nas águas límpidas. Somente o borbulhar contínuo marcava o ponto de sua descida. Sumiu, vestida, com bolsa e tudo, sapatos, brincos, colares e adereços.

Um grito lancinante se fez ouvir...MAMÃE...

Femme au Mer, berrou Flor, e, em cinco línguas  diferentes...Socorro...”Aidez- Moi...Help...Secours...Ayuda-me...Aiuto”!!!!

Correram para o ponto do desastre, como correram todos os marinheiros. A eficiência do Principado se fazia sentir. Polícia, paramédicos, funcionários do hotel, todos acercavam o local aos gritos de femme au mer!!!

Em baixo, um movimento elegante se fez ver. Como uma sereia adornada ressurgiu das águas. A filha se despindo preparava-se para o mergulho salvador. Marinheiros intrépidos já lá estavam no afã de puxá-la para o degrau do cais.

Ouviu-se dela as seguintes palavras; deixe-me ir, acabou...o mar me quer.

Não foi fácil o içamento. Um marinheiro descrito como lindo e forte, com ambas as mãos em seu derrière a levantou para a salvação, sob aplausos dos espectadores que ali se aglomeravam.

O fato é verdade! Quando tomava seu banho de seios estrelados no hotel de Florença havia notado que seu traseiro continha a marca distinta de duas mãos. Os dedos bem delineados, as impressões digitais claras e insofismáveis. Bebi mais uma taça de vinho.

Incrível!” Incroyable”!

Sob aplausos elegantemente se aprumou. Perguntaram-lhe se desejava alguma coisa, se queria apresentar queixa, se precisava de atenção, ao que respondeu;  nunca estive melhor.

Sua impávida elegância se fazia notar. Intacta, nenhuma peça a faltar. Os saltos sete e meio a faziam mais poderosa, a bolsa à tiracolo, os brincos e colares em seus lugares, a maquiagem lembrando pinceladas de um Monet.

Foi e voltou com tudo.

Caminhando sob olhares estupefatos, dirigiu-se ao hotel. O burburinho de vozes soavam como cânticos de louvor. Ao lá chegar ouviu do porteiro, como um cumprimento gentil;  “ rough night, welcome back, mylady.”

No quarto a filha solícita espalhava nas paredes as notas e documentos molhados. A câmera, os cartões, únicas vítimas da aventura, faleceram.

Pediu mais um vinho e resolveu ficar. Estava exuberante!

Lembrei-me de uma estória que ela mesma contou.

Joaquim viajou e deixou seu amigo Manoel tomando conta de sua mãe e seu gatinho. Passados alguns meses Joaquim recebe uma telefonema do amigo que lhe diz sucintamente;  seu gato morreu!

Manoel, amigo meu, isto não é coisa que se faça. Deverias ter-me preparado para a desgraça. Quase me mataste do coração.

Que devo fazer, perguntou Manoel?  Vá com cuidado, uma coisa de cada vez. Primeiro diga-me que meu gato subiu no telhado. Dias depois me diga que ele caiu do telhado, por fim, traga-me a notícia infeliz de sua morte. Assim terei tempo de me preparar.

Pois, pois, respondeu o amigo.

Passado uns tempos Manoel torna a ligar. Joaquim, está lá? Estou cá Manoel, que se passa?

Joaquim, sua mãe subiu no telhado...

Assim foi a história da câmera e dos cartões. Preparou-me para a desdita, mas convenhamos, uma história desta é uma aventura inigualável, esta, espero eu, que aqui seja registrada, com requintes, para deleite de todos vocês.

Obrigado! Adorei escrevê-la.

Once upon a time in Retiro
September 2019

Azaleas in my garden

Somewhere in Tiradentes
2019