O GRITO

Era um artista…

Gênio confuso. Mente prolixa.

Era triste…

Não gostava da vida,

E a vida, dele não gostava.

Sua tela mostrava as cores da noite.

Sua alma procurava a luz…

Que não encontrava.

Somente a negrura imensa,

A solitude infinda…

Tentou pintar a noite.

Seu pincel era preto.

Não viu as estrelas,

Não enxergou a lua,

Somente o negro vazio.

No seu quadro esquálido,

Sem cor,

Sem um gesto de amor,

Somente existia… a textura rôta,

O desespero infinito…

Gritou…

Um grito mudo, desesperador.

Tão forte era que o ouviu,

E, num vôo sem asas partiu.

No vazio sumiu…

Era escura a noite que via…

Era frio o vento que machucava.

O grito silencioso o levava ao fundo,

Do abismo adunco,

Que lhe dilacerava o corpo.

Achou ter encontrado a luz…

Pensou que vira cores.

Viu somente a mesma tela,

As negras tintas, o pincelar sêco, em desamores…

O mesmo grito…Mudo.

Assim viveu a eternidade.

Em repetições contínuas…

Pelo tempo e pelo espaço,

Em um vôo morto,

Como a noite que pintava…

Em um grito surdo…